En cet âge de terres incertaines,
de saisons à rebours, de ciels désordonnés;
à l’heure où fermente le doute
et croupissent les élans d’abandon;

sur les trottoirs jonchés de corps
arrachés à la contemplation de leur fin
alors qu'ici et ailleurs nos racines
s'effilent dans le sens de la dérive;

au-delà des discours et des sermons,
des promesses, des menaces, des prières;
tout au bout de cette nuit sans horizon,

reste-t-il une tendresse, infime refuge,
qui ne soit déjà nouée
à l'étoffe de notre oubli quotidien?