D’abord une ligne droite
d’un bout à l’autre de la page,
une rigueur où la vie s’oublie
dans un lent prolongement
de pointillés muets.

Soudain une voix éclate
à la lumière du graffiti,
efflorescence énigmatique
aux notes étincelantes.
Quelques stries étonnent
et entraînent l’écriture
bien au-delà du silence.

Hésitation, envie de détour:
la plume bifurque,
d’abord aiguë, puis circonflexe,
à grands traits rieurs sur cette portée
jonchée d’imprévus.

Déroutée pour contourner,
l’équerre devient demi-cercle;
toujours à main droite, en continu,
l’ondulation prend son essor,
montagnes russes d’un désir
catapulté dans l’encre endiablée
qui tournent, roulent, s’enroulent
sans jamais s’essouffler
sur la peau chantante du papier.

Ainsi résonne la cymbale,
sa longue spirale de cuivre
qui, en son centre, m’aspire,
alors qu’en rondes majuscules
s’esquisse le mot Amour.