invariabel mündet
der fluss Ins meer, die maritimen ströme
stürzen In den ozean wie die ebbe, Schreiten
dauernd voran in meinen
nicht gerade gastrischen körperflüssigkeiten. Vielleicht entsteht so
die Bewegung, ohne zu wissen, dass mir,
mir nichts bleibt,
als zu fließen In alle richtungen, verdünnt
in all diesen flüssigen
Phänomenen,
nomadisierend
und feindlich
brüsk so Durchlässig geworden, um zu argwöhnen,
dass auch der Letzte trockene flecken
sich unterschlupf sucht: im versteinerten korb
der brust. Genau dort, wo meine

lungen irgendwann mal
schwer zu schuften
pflegten. Genauso gut weiß ich

dass ich mich begnügen könnte Jetzt
nur pure Imagination
zu atmen

[aus dem Rumänischen von Anton Potche]