Demain quand aura cessé dans le miroir la chute et sa rémanence de fenêtre, l'averse. Je sais qu’elle fut, dans cet angle d’érosion qui ne renvoie plus rien. Le tain fracturé, je traverse le vide revenu, la focale des murs obtus et les quatre saisons délavées.

Tu pourrais dire toi qui sais, le sens des couleurs, déteints les quelques fruits posés là, avec l’abandon des choses cernées, tavelure des oranges, feuilles d’olivier figées par l’immobile. Peut-être que le miroir dérivait d’eau et de silice ce qui se disait ; Désirs et chuchotements, le puits de son propre vertige.

Reprendre l’image diffractée par les huiles lentes des eaux, pluie comme le temps d’encre diluée, palimpseste. Rien qui ne soit secret sinon les clefs qui mènent au seuil du voyage. Je ne vous dois aucune vérité. Vous étiez là, dans les mêmes limbes.