Escribo en la atalaya
donde tomo mis treguas
de segundos
de años,
entre los viejos vértigos,
entre espectros con garras
y uñas sucias
acosando madrugadas y terneros

Escribo en la torre
donde espero
pájaros de presa,
vómitos de esperma,
o de hectoplasma
en áticos deshilachados
en los que el polvo y las escobas
cobijan los fantasmas.

La lluvia
suena como una tinaja
que hierve
en marismas de sal
en marismas de iodo,
en silencios de pan y de horizonte.
Un atardecer desierto de palomas,
sediento de caricias
amalgama las lluvias de mañana
calientes como muñecas solitarias.
(El atanor
vomita versos
sobre los últimos rescoldos..)

Niñas descalzas, pajes de boda
sostienen la cola de la noche
en un eterno desposorio
en una hierogamia inexplicable
que late allá en el cielo
y en mis entrañas.

Gocho Bersolari