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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2005-05-08 | [Acest text ar trebui citit în francais] |
Devant un crépuscule aqueux,
en transes comme une multicolore éponge verse bruyamment, dans une portée nuancée, sa palette, que mon chagrin forge. De tout en haut de la montagne vient le coup de fouet: Cette vile est une affable trombe où nous succombons telle une bombe. Je te vois depuis la montagne, ô Monde! Dans la Cité rongée Je me sens impotent, le fluide ne cesse de tomber, une seule seconde. Sur les prés misérables: fatigués, impotents, la poussière nous étouffe et une voix agonise tout au fond. Un vagabond noyé en fluide. Un paysan poussiéreux, perdu. Bouleversés, sans chemin aucun. Je ne comprendrai jamais, Je ne saurai jamais, mais Je me saisis de la montagne sans même savoir à quel lieu tu appartiens, où tu vas, Je me sens noyer en moi même, Je me sens tomber dans un abîme de mon manque de lieu Non, ce n`est pas la pluie... c`est ton intérieur... FURIE!
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