Errante dans la vie
comme dans ce lit d'hôtel
où je m'effeuille, frissonnante,
sous les draps où tu ne voudrais pas être...

Je ne sais pas si je te recherche,
embouchée par mon travail, par ces routes d'argent-
toi - tu ne voudrais pas être mon rêve, mon moi,
mon émoi, instinct, peur ou désarroi...

Alors, ce soir encore, j'embrasserais mes feuilles amantes,
mon raisonnable,
mon homme, nos enfants, sans être en soi...