Amo mi cuarto olor a viejas hojas.
Por el pasan cintaurios de noche, les crescen dedos como palitos de incenso por las acardas, se scuren y se unen con las olas y el viento.

Pero de madrugada se hunden hasta las piedras.
En mera concha de crios que juegan a flores debajo del muro de Berlin, a veces se enredan cucillos, los tristes bocadillos que la luz se comió.

Con suelo y agua vivían los muros.
Tan llenos de aves y torres móviles, como la luna colgados, que calla la hierba que nace caballos de cristal oscuro y ron.