focul în sobă
abia mai pîlpîie
geamul s-a umplut
cu flori de gheață
se face tot mai umbră
în odaie...
și mai frig...

un gînd al meu
se rotește în cerc:
purtăm de la naștere
o boală în vene...
o vreme sîntem noi
mai tari decît boala
apoi boala se face
mai tare ca noi...

stau întins...
și văd și aud
tot mai puțin...
copilul din mine
mi se zbate în piept
încercînd să scape
cu fiece suflare...