mon père s’éteignit pareil à une cigarette dans un cendrier en cristal
il ne lui resta
que les traces serpenteuses des paumes
en long et en large
des murs en brique de terre crue
le sentier tapé par ses pas malades
et quelques buissons de vigne
il n’a apporté avec soi
que quelques planches polies
il s’était transformé en un iceberg en cuir
dans l’air de sa chambre
il sentait la myrrhe
exhalé de sa lampe à l’huile
accrochée contre le mur Est
un plafond me séparait
de la poussière déposée
derrière les yeux
et de la main
qui me cousait
des poches sur mon âme.