Non ho memoria del futuro.
Mai ricordo le strade che percorrerò
le promesse che farò
o le porte che aprirò rincasando.

In questo presente senza patria
mi piace a volte
almanaccare con il passato.
Presagire il mistero di quell’opaca lavagna
(quanto gesso vi si è consumato?).

E come uno scolaro disattento
inaspettatamente perdermi
in un’algebrica immortalità.




(da "Il venditore di suoni tattili" - 2007)