La tarde se inclina ante la mirada impávida
de un poeta salido de los sórdidos abismos de la pobreza,
una franja ístmica,
separa sus pupilas de los encarnados arreboles
la infantería de su talento ha luchado en las calles de Tristezalarga
donde es fácil confundir bajo la lluvia un samovar de latón
con el yelmo de Mambrino.
La tarde despliega galas bizarras
la rústica mirada del soñador va devorando el encendido matiz,
cosmético que enciende las mejillas del crepúsculo
afeite que enseña a los ídolos el camino del final...
Para alcanzar la indulgencia de este atardecer
es necesario resistir la soledad
en su enésima potencia;
y beber íntegro el cáliz de cítrico jugo
que no sustenta pero si llena de inquietud
a las raquíticas ilusiones.
La lóbrega tarde va cerrando las cortinas
y el poeta que no tiene un céntimo entorna los párpados y se sorprende,
al descubrir una moneda áurea que el sol ha pintado en su horizonte...

Jorge Ángel Luna Rosado
Colombia