Parfum de fleurs
se sent encore,
sur les enfants du gravie,
Les pétales qui tombent en runes
sont une attente,
qui me guérit et qui me cache en fruit

Les bourgeons
comme une grappe de blessure
dans leurs yeux,
mais ils ne savent trop bien
si l’amour n’est qu’un jeu

Ils me regardent tomber:
paisiblement
profondément
et sphériquement
comme tombe l’été
quand le foin change de place
dans nos corps.