Per raccontarsi al mondo, pure
basterebbe la favella che abbiamo
anche se resta il dilemma di sapere
se -tra centrifughe e decantazioni-
ancor vivi mezzo vivi o morti
nell'acuto vuoto ci distinguiamo
ma come intuì magistralmente
il Poeta delle folaghe e dei limoni
"il vuoto non produce né conduce".

Passeggeri della speranza
a bordo di zattere di illusioni
in mari aperti affondiamo
o andiamo alla deriva giorno per giorno.
Immersi nel tempo dell'essere
tra il prima e il dopo dimoriamo
e la presenza o l'assenza
nell'ora e qui è solo un fatto
dovuto agli accidenti del caso.

Rimuginare sulla vita
sui suoi scherzi e sgarri
inseguirne l'imprendibile perché
indagare su chi tutto muta
mentre cadono i petali del cuore
e il porta-fandonie si svuota
inseguendo velocissime stagioni
è poi la sola stenta facoltà
-se ancora intatta- che conserviamo.

Per tutti, asini saccenti o sapienti
nel sottoscala o all'ultimo piano
profezia ardua è distinguere
tra foschie vapori e ombre
se siamo fummo o saremo
e nessun punciotto spacca
l'antico granitico mistero:
l'indeterminato indefinito non si risolve
fulgori liliali la tenebra non mostra.

Poche falle ha l'imperscrutabile
e a un certo punto, a razzo,
l'orizzonte dell'intellegibile
fatalmente si restringe e si chiude.
Oh le fideistiche teste di cavolo
pregne di certezze gioviane e divine!
Nel subbuglio c'è evidenza?
C'è compagnia consolatoria
nella solitudine profonda?

Aquiloni in balia dei venti
manovrati dal filo del destino
svoliamo tra volubili correnti:
oltraggiati da un tempo funesto
attaccati dal rostro della rapace
ci sfracelleremo un dì al suolo
quando più non fischierà la vita.
Mai sederemo il terrore di picchiare
sospesi in solitari foschi pensieri?