norii mușcând din piatră
ca burta unor corăbii cu venele din mine întinse
învârtindu-se-n în rotocoale, apă
în mijloc nu e cale, iar spre sus
se duce-o luptă aprigă de
pensule uscate, uleiuri, vopsele și alte crengi și umbre, toate
strânse în pumn ca într-un vârf de pom

dar pumnii
tot de om