Toi qui confonds mer et miroir,
qui des langueurs des sirènes
et du regard des méduses
te souviens,
que sais-tu de l’écume ?
Que sais-tu de ses ruses ?

Que ne vois-tu le sang qui erre
depuis hier
depuis demain
qui sèche mal sur les pavés
de la chronique
et qui échoue tous les matins
sur le drapé d’une quiétude
aux yeux de feu ?

Songe ou mensonge,
mer ou miroir,
quelle importance ?
Restent la transe réfractaire
aux alphabets,
et la mouette sanglante
qui nidifie dans ton silence.