Lui mi ama.
Lo so che mi ama.
Mi ama talmente tanto che
m'uccide col suo prepotente io,
con la blanda fiamma che
spande nel piccolo universo in cui vive
prigioniero di se stesso,
del proprio mondo fatto di catene .

Il suo io è un innesto nelle mie ossa notturne,
caparbia edera sulla carne,
avvinghiato parassita che
succhia,
succhia affamato il mio sangue azzurro,
il mio inchiostro vitale,
dalla giugulare dell'ala nuda,
trasparente,
neonata.

Lui mi ama.
Lo dice sempre sottovoce così
non lo sente nessuno
il suo peccato,
il suo tradimento verso una fede
astratta,
sconosciuta.
Azzanna la mia memoria,
per trasfigurare il tempo,
in cui proliferare ricordi,
da orgasmi cosmici innamorati,
bollenti.

Lui mi ama e
per questo m'uccide un poco per volta,
Per non lasciare testimoni della sua storia
Di debole,
d’uomo
di sognatore imperfetto che
per amore piange,
rendendo immortale la sua vittima
prigioniera solo nella sua testa
con l'incenso del tempo che
gli si è fermato nel corpo.