Una sota roja y una flor esmaltada
yacen sobre la tenue mesa de pino,
de prisa sirves excelente vino,
hay èter diluìdo en tu voz acentuada.

Conversas franca y entusiasmada
unas veces sobre el arte bizantino,
y otras veces te refieres a Plotino;
con apuro de una gabarra encallada.

Mientras rememoras las viejas citas
pronto nombras al guardia del viejo regimiento,
y confiesas que sigues atenta leyendo:

"Sobre los acantilados de màrmol" y meditas;
que la nicandra no corta el abatimiento,
en Parìs trota el rubio que te ve muriendo...