Un fremito di foglie implose nella linfa
viaggia notturno sul gobbo vento ed
il sue verde aroma cola muto
tra i dormienti assorbiti dalla mente.
Giocano dolci e spavalde ombre
in testa al cielo baciato dagli occhi vuoti,
nei strati freddi di troppo piante terre,
ferite dal ancor vive ed amate impronte.
Siamo tra le strette sponde i chiodi
ipocondriaci angeli all'assoluto fusi
vampiri con gobbe d'aria lunare, vuote,
per dare sangue ai polmoni di vita asciutti.

Un fremito s'insinua sotto il piede e
la nuda impronta l'assorbe ubriaca
leggeri gli arti si tendono verso il niente
pur di rubare all'ala, la sua corsa.
Gesticolan impazienti i rami
nel mio capo malato di troppa fronda e
negli onirici canti ancor umani
grido col vento sul nome di una tomba.
Son l'altro io a dormirci dentro,
schiavo di lacrime che altri poco danno e
su sta terra di fragile e tormento
rimango un 'orma in cerca del profano.