Mon enfance
C’est un village englouti
Dans l’immensité
De ma mémoire
C’est un arbre, cent racines
Nous lient

Chaque soir
Dans le silence
D’un instant de cécité
J’allume mon phare
Au large
Et je vais en pèlerin
A son rendez vous

De mes mains
Mutilées j’étreins
La distance
De son corps
Qui dort
Dans l’exil de l’absence
Aux douleurs de l’aube
Je retourne dans ma tombe
Comblé
Mais triste comme un étranger