Petalele cojii de măr
se zvârcolesc în lumina
ce fuge de umbră,
iar degetul îndoielii
apasă greu pe rana sâmburilor.
Sub frământarea timpului
fără credință,
la fiecare bătaie de ceas,
o ploaie de idei
se scutură sălbatic
la venirea ei.