Pasul tău strivește iriși sub stânci
ÃŽn ecouri de frunze desprinse
iar seva lor, în dâre prelinse,
mușcă din piatră lăsând urme-adânci.

Toți clovnii sunt gri și gri e toată
bucuria din brațele tale,
îmbibată în aerul moale.
Fluturii orbi încep să se zbată.