Des sarabandes actives feuillettent les ondulés des tapis. Papa fit un sourire timide et me montra le styleau : Mon fils, rappelle – toi de notre future victoire. Il fait tard, il me semble, mais les chiots n’ont pas retiré leurs queues de sous les bancs. Quel symbôle attardé, cette automne, rien ne me dégoûte ainsi que vos poches projetés en dehors. Papa, donne – moi la gomme…