L'acquario è senza pesci già da un anno,
ma io ubriaco le sue acque
quotidianamente col mangime,
forse il granito ha denti sul fondale,
forse la pompa è alla bulimia incline.

Il mio reddito è ricco solo di speranza,
ogni giorno è una catena che lo lega agli altri giorni
passati in sordina,
i miei pensieri odorano di mare, erba e linfa e
ho poche regole d'inchiostro per dar ai fogli rima.

Sulla polvere non si scrivono poesie,
il blu subisce una metamorfosi col creato e
l'acqua che dal cielo cade giù
ritorna al cirro prospero sull'alto.

Le scarpe han fango oramai asciutto
deboli particelle si pescan al passaggio,
non scrive belle impronte ne poemi,
con quelle che son solo impronte vuote di coraggio.

Ma l'occhio si che è bravo a seguir il corso,
dando al pensiero acque ricche di vive creature,
lui ti lascia dentro l'anima del cielo,
in cui ha già dettato il vento le vere sfumature.

Gli uomini parlano e le loro voci offendono la bolla del silenzio,
nel mio acquario la calma è vero canto,
nulla disturba nel orecchio il suono
nemmeno la dolce bolla dell'aria in verticale salto.