A Sir Robert Scott, explorador del Polo Sur, en un aniversario de su muerte.


Perdiste el norte del magma en el hielo del Polo Sur.
Te asomaste al espejo de la mirada penetrante
Y sólo ahí encontraste los caminos perdidos,
atrofiados en espirales, sumidos en cavernas concéntricas
Te arropaste con mantos de escalofríos.
Buscaste el sueño reparador en altares susurradores.

Bebiste tu veneno en infusiones aromáticas
a la espera de la sonrisa helada, caminante de tus venas.
Nada quedaba sino el viento que estrechaba tu aorta
resecando tu saliva en el infierno de tu lengua.

¿Moriré hoy? Preguntaron tus ojos de nieve.
La melodía inconclusa de tu viaje terrenal
se apoderaba de los enmohecidos goznes
de las puertas y ventanas de tus oídos
inflamando la piel de tu cerebro.
¿Será Mañana? Volviste a preguntar.

Sólo intuiste esa respuesta
que te siguió a todas partes:
Tu cuerpo será
de los sabios que pisotean la tierra,
en esa atmósfera preconcebida
por aquellos dioses inmortales
que te dieron a beber el vino
de una mutante y única vida.

Entonces entornaste los ojos
y miraste aquellos sacrificios
de mullidos bueyes,
a la orilla del horizonte
que en tu nombre quemaban
esos genios que vivieron en tus espaldas.

Y sólo ahí dijiste:
"En el ombligo de las galaxias descansará mi sangre testada".

29 de marzo de 2004