il pleut dans ma pipe en or
aux rêves du Minotaure

une miette de bonheur
est en balance avec
la moitié de l'Infini

une blessure profonde
sans défaut
fond les rêves

la pluie s'amuse
dans ma soirée triste

où tous les abîmes
ont leurs racines

le batelier pousse le poids
du vertical brûlant


le point névralgique
dégoutte en cercles d'eau
rouge agape

la pluie s'est arrêtée à la fenêtre
tu joues ton rôle dans le miroir
la fumée de ma pipe
a pris la place des nuages
sous la tempe grisonnante
les nuages se cachent
dans une encoignure
où
sur la ligne de fraction
il pleut comme une abstraction

mon homme
a pris sous son bras
la falaise sauvage
et un cerf-volant
la lune
en traversant à l'instant le sentier
a effleuré l'Infini
au plus profond
du rêve
sans fin

sur la pensée de la soirée
sont assis en file les oiseaux noctuels
papillons, chauves-souris et murmures d'un bohème






Constanța, le 7 mars 2009





d'après "fumătorul de pipă (1)" (omul meu), de Ioan-Mircea Popovici