la clinica putin, pe neonul din subsol,
se oglindește pupătura keigibi
ca un rânjet încrustat cu tezaure
pe bonuri de masă,
vodcă și focoase.
trupa sincronă a exploziilor sovietizate taie salamul, bombăne
și aspiră
cocoloașe de tutun stalinist scuipate-n tavan.
după ce se pune în mișcare
duba cu resorturi care strânge kotizația,
croncăne ca o cloșcă pe liziera subțiată a uralilor,
apoi dansează cu silfida de la kremlin,
o dodecafonă;
katiușa und mig.

azi chiar a ieșit putin la plimbare cu pactul de la varșovia
mototolit sub braÈ›,
cu terebentina lucind în freză.
don doctor, au sărit toți pe firul roșu,
o rețetă, un pont, o schimbare de politică externă?
măi, voi mă confundați cu gorbaciow!

pentru toate există un bun samaritean,
burta mea mai scoate câte-un fesebe
de dragul vremurilor când ascultam cum o rupea boul de
mihail sergheevici pe raisa în pauzele de la dumă
și-i povesteam lui elțân cu lux de amănunte,
iar ăsta nici nu asculta.
o ținea tot pe-a lui cu hemoroizii
provocați de doctrina sumatra.

da’ ce politkovskaia mea?!
grazlov!
patrușev!
tava mai sus, băieți!
s-ajungă și prăpăditul de băsescu să dea mizilicu,
că tot stă
cu mâna întinsă!