Secure mi-e zborul prin bucle de flăcări,
și linii de zăpadă desenate ambiguu;
munții de-acasă vâslesc pe ape
cărora nu le pasă de legea lui Arhimede.

Cântecul se desprinde de sunete
ca fluturii din pupele de mătase
ori ca petalele frânte
de oasele subțiri ale semințelor.

Precum fruntea însângerată de spini
vocea aproapelui
nu mai depune mărturie
nici despre zilele glorioase,
nici despre dâra de smoală a serii.

Alte culori are, iubito, aici curcubeul:
verdele nu-i nici pe departe verde,
albastrului îi lipsesc pupilele,
iar galbenul e-o pasăre
ce plătește îngerilor vama cea de toate zilele
pentru făpturile
pe care le înalță
în sânul lui Dumnezeu.

















Lignes de neige

Lignes de neige dessinées ambiguë
et hachées par des boucles de flammes
devient mon vol.
Dans des eaux qui défient
la loi d’Archimède,
rament
les montagnes de chez moi.

De ses sons se détache la chanson
comme de leurs cocons de soie
les papillons
ou les pétales brisées
des os minces de grains.

Ni jours de gloire,
ni trace noire du soir
ne prête plus serment
la voix de mon semblable
comme le front ensanglanté d’épines.

L’arc en ciel a d’autres couleurs,
ici, mon amour,
le vert n’est pas du tout vert,
au bleu lui manque les pupilles
et le jaune
c’est l’oiseau qui paie chaque jour
aux anges la douane
pour les âmes
élevées au sein du Dieu.