A:

Marosa Di Giorgio


Hoy me saltó un conejo, desde las flores del jardín, en el paraíso.
Tuve el convencimiento que las hadas no concurrirían a la reunión.
Me olvidé de los diecisiete en agosto, de la nostalgia de aquel ratón amarillo.
Estoy seguro que las amapolas volarán hasta su huerta lunar, allá, en Salto.
Me escribió cuando era pequeña, cuando las muñecas rozaban sus labios y cabellos, cuando el marrón se acurrucaba con el río, en el recodo de su habitación.
Estaba allí como una princesa, con el pelo suelto y sus lentes negros, con su llama de dragón.
Hoy me invadió un dolor agudo, como al ruiseñor que dejó su pico en el viento, como el ángel que atravesó los tomates de su huerta con una lágrima.
Abandoné los grabados de un gato en un dedal del alma.
Hoy los conejos de ojos rojos, los príncipes y las ranas,
las hadas en el bosque no vinieron, están tristes.
Vuelan como la muerte, pasajera.


© Rada, Montevideo, 17/08/04, Uruguay.