L’innomée

Et comme va, incertain, le chemin de pierres vives et de blessures ; Je nomme épine la rose

La cendre contient le feu, dispersion des genèses, sans nul espace de temps ni de lieu. Toponymie illusoire des braises ardentes des buissons qui furent malmenés par les foudres du hasard et les divagations de l’orage : Jardin scellé, fontaine close, livres jamais ouverts que l’on cite de mémoire, au coin d’un bar où s’attardent les volutes désormais prohibés d’une énième ultime cigarette.

Parfois j'ai le sentiment que rien n’a déjà été dit qui concernerait le monde d’aujourd’hui. Qu’il ne suffit pas de puiser aux sources pour savoir, mais de manquer se noyer dans leurs résurgences, pour que s’y référer enfin prenne sens, sans y trouver raison, ni même une quelconque vérité qui surnage.

La rose ne peut connaître les noms qu’on lui donne…