Voleva volare,
Voleva,


Il seme di terra,
Nell’acerba pelle,
Primavere fa o forse
Ere.



Prese a saltare
Dall’incubatore,
Rifiutando la cura ,
Del concime,
Ogni ora.

Ora giace arso,
Sopra l’orizzonte,
Senza ala in carne,
Ne becco,
Né piuma,
Solo un germoglio appena
Accennato,
Verso un nembo azzurro
lontano,
Troppo lontano che
Almeno gli fosse piovuto addosso ma
Il cirro di rimorso
Se lo tenne
Il suo piccolo seme,
arso,
torturato
morto.
Per piangergli tutto
Il suo coraggio,
Col diluvio ......
.... Addosso al.. mondo.