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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2007-05-21 | [This text should be read in italiano] |
Ogni smorfia di dolore esausta,
spacca il cuore alla luna, ferita nel suo sensibile essere, dalla luce del giorno. Si potrebbe brindare alle fedeltà , per quelli che sanno conservarsi puri, innocenti di bellezza e perfezioni o buttare l'intera bottiglia nelle viscere, fin a sentirla bruciare, delle colpe dei sacri peccatori, ancora alla deriva sulla terra. Siamo cercatori partiti verso sud, dove scoppia la luce, si gira senza occhiali scuri ma con catene e zaini di vita pesanti. Abbiamo poche cose da trascinarci, ricordi rotti e monografie stanche, uomini e donne contusi dalla vita in laboriosa apparenza di niente. Piantala se vuoi nel cancro, amico mio, sta cosa che continui a chiamare amore, fatti un overdose di pazienza e cerca di raggiungere un obiettivo, un seme che attecchisca alla tua non immortale vita, un figlio, un libro, un progetto che non assomigli per piacere, alla morte.
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