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■ I know what you're thinking, father
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2004-11-03 | [This text should be read in espanol] | "Su pie está pensativo como la cadena de un esclavo" Schehadé Descalza. Muerta. Un espectro admira la forma de tus pies: pequeños animales blancos abiertos a la noche. El fantasma `pasa su dedo tenue por tu planta, recorre tu arco transversal, besa tu almohadilla y cada uno de tus dedos, mojándolos con el hectoplasma de su lejanÃa. Tus pies forman meandros, silencios apretados. Ya no son instrumentos de la marcha. Tu muerte los convierte en aves pensativas. La cadena que luce tu tobillo, te ata a la noche y a la sombra. Insectos, plantas trepadoras, flores de la noche, macilentos fantasmas son los brazos eternos de tu amante que te rodean, que te enarbolan sin moverte: bandera de la muerte. Marchas descalza por los túneles iniciales de la sombra. Pájaros horizontales tallan en tus tobillos arcanos y silencios. La muerte ha convertido tus pies en un lenguaje. La reina de las cucarachas los recorre del talón a los dedos. Se detiene en tus uñas; olfatea la brisa de la noche, teñida de tu olor a muerte y baja por tu empeine y recorre tu pierna para perderse en las profundidades de la tierra. Majestuosos tus pies, recorren el sueño de la muerte, los senderos ignotos y las celebraciones. Traspasan los arcos de triunfo y se detienen en la atalaya inmóvil de la sombra, recordando a la brisa y a la luna sus arcanos, sus bellezas, sus infantiles sÃmbolos. De ellos van y vienen los insectos, bebiendo las luces que destilan un minuto antes del rigor, del imperio sin nombre del gusano; en suma: de tu segunda muerte. Gocho Bersolari Poeta
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