Kolojvar, fin novembre. Il a neigé cette nuit.
Alléluia, la fleur inverse enfin fleurit :
Neige, glace, givre qui bat, blesse, brûle, anéantit
-- J’entends chanter la statistique des pneumonies :
Savoure, poète, la couleur blanche de l’infini !
Un peuple retraité attend dans ce Gobi
La vieillesse, la souffrance et la mort, yipipi !
L’hiver, le bel hiver, délivre de la vie.