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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2005-10-11 | [This text should be read in francais] |
Novembre, saison migratoire.
Tu auras sans doute trouvé la petite place au bout du pont, ses édifices un peu vieillots à l'abri de l'agitation de la cité. Et son hôtel à l'enseigne rouillée: séparés par quelques années, nos chemins s'y seront croisés sous le portail, au pied de l'escalier. Seul, tu ne seras pas monté. Ensemble, nous aurions baigné dans la même lumière topaze. Une pause-tendresse sur le pont juste pour écouter l'eau couler; tu aurais remarqué les péniches, moi, les tics impatients d'un passeur. Nous aurions sillonné ces pavés jonchés des débris de l'automne, main dans la main, sans nous presser, avant de nous enlacer sur un banc. Nous serions peut-être même montés. Je sens qu’il fera toujours beau à l'ombre des grands ormes. Sait-on jamais, une autre année: novembre est une saison migratoire.
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