Iată ce știe un om singur-
știe că destinul a prins rădăcini,
vrea să-l despice cu o pană de lemn smulsă din aripa morii de vânt.
În el icnește o inimă neagră cu baroase și maiuri.
Știe să secere mohorul, să îl lege cu spice de grâu, să îl facă snopi, să îl urce în claie până i se subțiază degetele
și sângele luminează în iarbă ca o lumânare căzută.
Cu ciocul păsării de lemn smulge paiele, își face culcuș.
Se taie cu ciobul lunii pe față și plânge.