Il becco t'è odoroso di muschi neri
tu dall'implume mondo colto,
tra i putridi tramonti sui sentieri,
nell'odore della notte amorfo.


Si sentiva in giro che
t'eri perso,
prima dell'avvento della luce,
prima che fosse concepito il credo e
tu fossi colpito dal blu del cielo.

Non v'era complice al tuo destino
ne altri esseri perfetti a cui donarsi
non v'era niente su quella pelle
nemmeno un briciolo di speme dolce.

Poi furon concepiti gli Altri,
avevano odori mattutini e sguardi azzurri
sembravan sacrifici sacri
al dio perso nella notte illune.

Le tue albe han ora sboccio nel profumo e
le tue ali rotte si son saldate,
il lungo artiglio s'è fuso all'uomo, ma
il pianto t'è rimasto scuro
come il resto dei pensieri nel tuo corpo.



La calla è il fiore del silenzio
posa radice nel tuo cuor esangue ed
il suo bianco velo ossuto sotto il cielo
grida il nome di un angelo or dimenticato.