Han venido las pasiones,
regresaron de un oscuro punto;
de un principio, una forma,
despistando su presencia…

Lo mío estuvo sepultado,
vuelta fría en pos de mi propia mente,
reino ciegamente,
puedo manejar las cosas…

En el tiempo sigo con la misma fuerza
y es esta mi propia satisfacción…

Siguen cantando los pájaros,
el cielo se envuelve, se quiebra…

Me río mientras marcho por los campos,
el resto no me interesa demasiado…

Me empapo de mi propio ser
y me entrego ciegamente
para seguir aprendiendo…

Y siempre vuelvo a irme,
muriendo en cada devenir.