À F. J. Temple

À Montréal, cet hiver de janvier
un arc-en-ciel est le vol de papillon
qui protège de l’islam mon gratte-ciel intérieur.
Dans le regard d’une jeune fille de la ville
je m’approprie tout le bleu ciel de la mer
pour me faire une idée juste de la mort.

Mon appétit du merveilleux quotidien
jette sa lueur aux façades des magasins
du boulevard Saint-Laurent, au moment
où l’on apprend que Gaston Miron -
de plus loin que sa propre vie -
est parti en voyage pour être un Homme
rapaillé dans son village natal.

Je parle du poète Gaston Miron : l’homme
qui a su reconstituer ses forces
au long d’un seul livre de tendresse,
plus roux que les chevreuils de son enfance.
Je chante la joie folle d’ajouter
la Tour-Miron à l’espoir des Québécois.
Le Montréal qui soutient le roc de ses jours
fait de son poète un cheval innocent
qui galope tout droit vers le haras des dieux.

(René Depestre, Non-assistance à poètes en danger, (2005) in Rage de vivre, 2006)