Noviembre enarbola sus látigos
sobre las sierras
cargadas de sombras y de nieve.
Hemos olvidado los vórtices.
Ya no salimos al parque
a soltar animales de sueños,
ya no salimos
de la mano de niños fantasmas
a recorrer la esfera del deseo
a recorrer los caminos del aire
colgados de las últimas estrellas
mientras el día avanza
y se adentra
en la carne de las lejanías.


Duelen los cayados al caminar
al retorcerse. Allá en el horizonte
nos prometen vida eterna.
Esta vida y no otra,
cargada de células y huesos,
de aullidos y de sangre,
de nubes rojas como la tinta
y de sueños pesados como el plomo.

Volvemos al parque
transparentes y frágiles como corolas,
como sueños anémicos rodando
sobre los precipicios del amanecer

© Gocho Bersolari
Poeta